ADD

TODO PIERDE SENTIDO EN ESTE CAMINO SI NO ME ACOMPAÑAS

Versamé sin que te verse primero..

Podría sentirme mejor al no derramar una lágrima más en este cuarto, pero hoy todo me huele a incienso.
Es la misma sensación que sentimos cuando algo se quema, quizá sea entonces que aunque las estrellas sean efímeras a veces no podemos verlas..
Pensar que te pienso sin que me pienses y aun asi ser consciente de vivir a la espera que a veces no cesa. Antes, no hace mucho desde entonces cada beso era el verso de un respiro..

A veces gana el que ama a una mujer

Después de tanto tiempo al fin te has ido...
Y en vez de lamentarme he decidido tomármelo con calma, 
de par en par he abierto los balcones,
he sacudido el polvo a todos los rincones de mi alma.

Me he dicho que la vida no es un valle de lágrimas,
y he salido a la calle como un explorador,
He vuelto a tropezar con el pasado,
he pedido en el bar de mis pecados, otra copa de ron. 

Y en otros ojos me olvidé de tu mirada,
y en otros labios despisté a la madrugada,
y en otro pelo me curé del desconsuelo
que empapaba tu almohada...

En otros puertos he atracado mi velero,
y en otros cuartos he colgado mi sombrero
y una mañana comprendí que a veces gana,
el que ama a una mujer.

Querido machado..

Del pasado efímero
Este hombre del casino provinciano
Que vio a Carancha recibir un día,
Tiene mustia la tez, el pelo cano,
Ojos velados por melancolía;
Bajo el bigote gris, labios de hastío,
Y una triste expresión, que no es tristeza,
Sino algo más y menos: el vacío
Del mundo en la oquedad de su cabeza.
Aún luce de corinto terciopelo
Chaqueta y pantalón abotinado,
Y un cordobés color de caramelo,
Pulido y torneado.
Tres veces heredó; tres ha perdido
Al monte su caudal; dos ha enviudado.
Sólo se anima ante el azar prohibido,
Sobre el verde tapete reclinado,
O al evocar la tarde de un torero,
La suerte de un tahúr, o si alguien cuenta
La hazaña de un gallardo bandolero,
O la proeza de un matón, sangrienta.
Bosteza de política banales
Dicterios al gobierno reaccionario,
Y augura que vendrán los liberales,
Cual torna la cigüeña al campanario.
Un poco labrador, del cielo aguarda
Y al cielo teme; alguna vez suspira.
Pensando en su olivar, y al cielo mira
Con ojo inquieto, si la lluvia tarda.
Lo demás, taciturno, hipocondríaco,
Prisionero en la Arcadia del presente,
Le aburre; sólo el humo del tabaco
Simula algunas sombras en su frente.
Este hombre no es de ayer ni es de mañana,
Sino de nunca; de la cepa hispana
No es fruto maduro ni podrido,
Es una fruta vana
De aquella España que pasó y no ha sido,
Esa que hoy tiene la cabeza cana.

Y mil caricias para decirte

siete vidas tiene un gato, seis vidas ya he quemado y esta ultima la quiero vivir a tu lado.